Texas-Jim

2006-02-13T23:05:00.000+01:00

Auch mal einen Eintrag in die Tonne kloppen.
Man muß nicht alles gesagt haben.
Man muß nicht jedes Gefühl in Worte zerfasert haben.

2006-02-13T21:44:00.000+01:00

Rotwein, Wurstsalat, Sex.

(two out of three ain´t bad)

2006-02-10T01:48:00.000+01:00

Glücksgefühl, dämliches. Zwei Menschen auf Barhockern. Sein Bein an ihrem Hocker, sein Knie an ihrem Knie. Ihre Hand tätschelt kurz seinen Oberschenkel. Liegt dann vollkommen ruhig.
Oben wird weiter gestikuliert, getrunken, geredet. Maschinengewehr mit rosa Luftballons, schnell und laut, aber nie verletzend. Zum totlachen. Zuprosten. Reihum, Flaschenklingeln. Alle da.
Weiter unten das Glück, das dämliche.

2006-02-07T14:07:00.000+01:00

Das hydraulische, das ist es, was mich stört. Dieses künstliche Synchronisieren der Frequenzen völlig unterschiedlicher Menschen. Ängstliches Horchen, Anpassen der Atmung, Arsch zusammenkneifen. Irgendwo singt Roberta Flack, und ich schäme mich. Ich ekle mich vor mir selbst. Alles ruht in dieser Hand. Und die begreift es nicht, nestelt herum, führt sich auf wie eine Luftpumpe. Wieder der Ekel. Flucht. Geh bitte.
Sportlich gesehen, kalorienverbrennend, wenn einen sonst schon nichts bewegt. Das Klischee der Klischees, das "typischste Typische", schlafen oder rauchen. Würgen und fliehen stehen nicht auf dem Plan. Vorausschauende Pflichterfüllung, zum Glück läuft der Film noch nebenbei. Irgendwo ist eine Grenze, von da an hilft kein Scherz mehr. Gefesselt, geknebelt, pflichterfüllend.
Ich hasse Dich, denke ich, und streiche ihr übers Haar.

Alles hat sich verändert, sagt sie. Ja, denke ich, sage nein. Dann schweige ich.

2006-02-07T13:35:00.000+01:00

Ich sitze vorn, überbordend brodelnd von Gin und Fizz, am Sonntagabend. Neben mir der Freund, die Adern an seinen Handgelenken treten hervor, gespannte Sehnen werfen Schatten auf der Haut. Zerbeult, denke ich. Wir fahren, was die zweihundert Pferde hergeben, ohne Not, kurz vor halb zwölf.
Eine Kurznachricht von der Rückbank. Ich lese langsam, alles hüpft und springt. Ich verstehe noch langsamer. Dann wird alles sehr ruhig.

Ich denke darüber nach, kurz am Lenkrad zu rucken.

2006-02-03T11:09:00.000+01:00

Einfach mal mitspielen. Nicht auf Sieg, sondern nur so. Olympisch quasi - dabeisein ist alles. Schließlich ist alles Fußball: Wer ein Spiel absagt, verliert. Außerdem kann man sich später immer mit den Platzverhältnissen herausreden. Oder mit dem Schiedsrichter.

Betrachten der Situation aus einer Perspektive der zukünftigen Anekdote.

2006-02-03T09:30:00.000+01:00

Nothing up to that point had been left unresolved.

2006-02-02T12:28:00.000+01:00

http://www.geekcode.com

Ohne Worte.

2006-02-01T21:25:00.000+01:00

Warum läuft immer "Run, baby, run", wenn ich auf einen Anruf warte?

2006-02-01T21:20:00.000+01:00

Nachtrag: Link

2006-02-01T17:08:00.000+01:00

Mojito!

2006-02-01T15:28:00.000+01:00

Käsebrot! Hab ichs nicht gesagt?

2006-01-31T21:32:00.000+01:00

In Ordnung - nach vier Wochen kann eine Erkältung noch so hartnäckig sein - sie nervt einfach. Wenn sich also bis Ende der Woche nichts tut, werde ich wohl zum Onkel Doktor gehen.
Das Telefonbuch behauptet, es gäbe ihn nicht mehr, meinen Hausarzt. Meine Mutter, in solchen Dingen besser informiert als Krankenkasse und Bundesnachrichtendienst, bestätigt. Der gute Mann ging 2002 in den Ruhestand. Ich grüble ein wenig hin und her. Tatsächlich - ich treibe mich seit damals nur noch in irgendwelchen Notaufnahmen herum.
Hat das Abi also doch was gebracht. Ha!

2006-01-25T22:13:00.000+01:00

Amerika also. Alabama. Die Erdnusstadt?

Das Extremstreiten mit Dir fehlt mir auch. Ich nehme das als Kompliment. Darf ich. Wir waren laut, nicht? Ich habe mir nie mehr mein Hemd heruntergerissen vor Zorn, und mitten in einer Wirtschaft. Du hast mich immer furchtbar aufgeregt.
Ich hab Dich mal offiziell für tot erklärt, wußtest Du das?
Jetzt gehst Du endgültig. Dich herzugeben macht viel weniger Spaß, wenn ich es nicht mehr rückgängig machen kann.
Tut mir leid, was damals im Fahrradkeller passiert ist.
Den schönsten Badeanzug hattest Du immer. Erinnerst Du Dich an diesen Sommer? Bastmatten mit der Lupe angebrannt, die Haare mit diesem weißen Band zusammengebunden. Im Sommer hattest Du immer hellere Haare, früher. Und als er sich den Kopf am Beckenrand aufgeschlagen hatte!
Meine erste Liebeserklärung, vermutlich. In diesem blöden VW-Bus. Ich saß mit dem Rücken zu Dir, und hab ganz leise geredet. Hat wohl nicht sollen sein. Und der Abend, den wir in dieser Nische verbracht hatten. Ich lag ganz still neben Dir. Und Du hast ins Dunkel geredet. Wir mußten ja um zwölf zuhause sein.
Du hast manchmal dafür gesorgt, daß ich nach Hause kam, wenn mich wieder niemand mitnehmen wollte. Ich hab mich auf Deinen Roller gesetzt, Du Dich an die Straße gestellt. Jacke auf, das erste Auto hielt.
Ich wollte Dich noch zu dem Kirchturm fahren, den wir gesehen hatten. Von oben, von der Ruine herab. Weshalb waren wir da? Nach dem Turmspringer, der mich so aufgewühlt hat? Oder einfach so? Ich glaube es fast, wir hatten das Cabriolet dabei. Und Erdbeeren, Sahne und Deine beste Freundin. Und diese tolle karierte Decke. Deine Beine links und rechts von meinem Kopf, und die Ruhe, die ich plötzlich empfand. Schäfchenwolken. Wir waren nie wieder da oben, haben nie wieder über den nächsten Ausflug geredet.
Frankreich! Der Marktplatz, alle zuhause, nur wir beide. Du hast Dich in jedem Spiegel betrachtet, ich auch so. Arm in Arm. Ich hab was über Deinen Hintern gesagt. Ganz unglückliche Geschichte das. Längst verziehen.
Die lebenden Buchstaben auf der Hütte, Deine Muskeln unter der glatten Haut, Deine Fingernägel in meinem Arm. Dann das falsche Bett, die falsche Frau, das Kuscheltier, nur ein Schlafsack, alles nicht so schlimm, nichts passiert.
Die Nacht vor der Prüfung, Nervosität, der Vorhang an Deinem Fenster wogt, Licht von der Schreibtischlampe. Die Discokugel haben wir Dir nie geschenkt. Horrorfilme in Deinem Wohnzimmer, das seltsame Theaterstück. Ich habe geredet, Du hast gespielt. Jeder, was er kann. Ach ja, Theater! Das Musical! Dein Tanz, und niemand hinter der Schattenwand. Nur Du und ich. Ich war ja Techniker.
Hab Dich immer mal wieder verärgert. Tut mir leid. Ich trinke einen Amaretto-Apfel auf Dich. Jetzt kann ich Dich nicht mehr mal eben so anrufen, mal eine Stunde.
Du hast Dich mal beklagt, ich wollte nicht mit Dir telefonieren. Ich wußte doch nichts zu sagen! Ich habe Listen gemacht, abgehakt, angesprochen. Und dann Schweigen.
Weshalb läufts jetzt wieder, mit dem Bauern und der Medizinerin? Wenn ich mal wieder mein Fleisch in Fetzen sehe, denke ich dran, wie Du den Kopf schütteln würdest. Kleiner, würdest Du sagen, nicht schon wieder. Und ich zucke wieder die Schultern und grinse, tropfe noch ein wenig auf den Boden, während Du das Kommando übernimmst, klebst, verbindest und heilst.
Oh, und wie grantig Du warst, als ich nicht erschienen bin. Und wie geknickt, als Du davon erfahren hast. Schokolade hast Du mir mitgebracht, und beim Wichteln mal einen Aufsteckradiergummi. Ein Troll - ich hab ihn gehasst. Aber benutzt.
Du warst mal zufällig bei meinem Geburtstag, hast ein Buch zurückgebracht. Ich wäre fast geplatzt vor Freude, Damenbesuch am Abend, vor voller Belegschaft! Du warst souverän, hast es ihnen gezeigt. Ich werde heute noch jedes Jahr an meinem Geburtstag nach Dir gefragt.
Ich hab noch ein Foto von Dir. Als Kind auf dem Auto, das mal Dein erstes werden würde. Bei mir auf dem Sofa, in der Tür, mit Zigarette, mit Telefon. Eines im vollen Schwung, Treppen hoch, Haare wehend, Augenblitz. Mein liebstes. Klassenfoto? Hände in den Taschen, Schlüsselanhänger, später zerfetzte Hosen, noch später nobel, mit Deiner Nachbarin quatschend. Am Ende auf meinem Anänger sitzend, Beinebaumeln, daneben ich, grobe Schuhe, grober Klotz.

Wie spät ist es in Alabama? Wann landet Dein Flieger? Ich ruf Dich an.

2006-01-25T20:47:00.000+01:00

Wenn die Dame nicht beim gleichen Mobilfunkanbieter ist wie ich, bin ich zum nächsten Ersten offiziell pleite.

(a call to change the world)

2006-01-25T15:13:00.000+01:00

Downtime.

2006-01-20T01:55:00.000+01:00

Nun gut, noch ein wenig Trash hier. Betrunken und mit Anglizismen. Und wenn ihr wollt, schreie ich auch noch ganz unmotiviert "ficken". Soll ich? Mal sehen, kommt vielleicht noch. (Und ich habe wirklich mit mir gerungen, ob nach "unmotiviert" ein Komma kommen soll, oder nicht. Verstehen Sie? Ach nein, neue Schlechtschreibung. Schade. Ihr Pech.)
Außerdem duze und sieze ich hier auf Teufel komm raus, und das mitten durcheinander, das es der sprichwörtlichen Sau graust. Auch wenn die nicht gesiezt wird. Wie sähe das denn aus?

Jedenfalls, jedenfalls betrinke ich mich heute zu Ehren einer Dame. Einer Dame im, sagen wir mal, weiteren Sinn. Sehen Sie, den feinen Stich verstünde sie jetzt garnicht. Deshalb auch der weitere Sinn. Trotzdem ist sie ein gutes Mädel.
Sie wartet, und macht ihren Punkt zum richtigen - Zeitpunkt. Ich habs glaub heute mit den Wortverdopplungen. So ein Mist. Mist aber auch. Und sie hat, zu ihrem eigenen Unglück, auf mich gewartet. Hallo, ich? Wer auf mich wartet, hat schon verloren! Ich brauche jemanden, der auf mich wartet, ich brauche ihn sogar sehr, nur um ihn versetzen zu können. Da komme ich mir unglaublich wichtig vor.
So ein Würstchen bin ich. Mehr nicht.
Denn sobald Du Dich dafür entscheidest, die Initiative zu ergreifen, habe ich Dich. Du bist dabei, Du wirst auf jede Antwort drei Stunden warten, oder drei Tage, alles nicht so schlimm. Und ich werde es auskosten, weil es in meinem kleinen Leben sonst nichts auszukosten gibt. Garnichts.
Ich mag Dich, Scheckin. Mehr noch seit heute abend, seit Deinem Rückzug. "Okay, ich nerv Dich nicht mehr. Bis irgendwann." Du weißt es nicht, aber das hat gesessen.
Klar, Du hats genervt. Ich meine, wer kann beim ersten gemeinsamen UnterdieDeckeschlüpfen ein Drittel der Zeit von seiner Freiheit reden (über die anderen beiden Drittel verliere ich kein Wort, Hand aufs Herz), und mich dann bombardieren mit "Was machst Du?, "Räum grad auf" und so weiter? Das geht nicht. Weil es mich nvor Fragen stellt, die ich nicht hören will. Und ich konnte schon immer verdammt gut und verdammt "Lalala" singen.
Was ich sagen will, ist: Es liegt nicht an Dir. Du bist okay. Für dieses eine Mal trägst Du Mitverantwortung, schließlich muß man nicht jede Einladung aussprechen. Aber es ist nichts passiert. Da war nichts. Und ich, ich kämpfe gegen den Ekel, der mich überfällt, weil ich Dir nicht ehrlich antworten kann ("Was mache ich denn gerade?"), und mich selbst auch garnicht fragen möchte. Seelenstriptease, vielleicht. Frei Haus und gratis. Verflucht.
Doch es geht um uns. Genau - es wird nämlich kein "uns" geben. Ich kenne die Freundin nicht, von der Du erzählst, ich kenne Dich nicht. Und ich kenne nicht einmal mich selbst.
Ich renne immer davon. Das muß so. Image, gehört gepflegt und so. Ich muß immer zhurück zu den Dingen, die mir nicht widersprechen. Und wenn sie es tun, habe ich das Recht und die Schuldigkeit, sie mit einem Zweiundzwanziger zu bearbeiten, bis die Schrauben rund sind. Auch das ist nur Image, klar. Aber ich gebe es nicht auf.
Hast Du nie gefordert, ist mir auch klar. Willst Du auch nicht. Ich stelle jetzt auch keines Deiner Motive infrage, das steht mir nicht zu. Ich stelle meine eigenen Motive infrage. Bist Du´s? Nein, Du bist es nicht. Du bist Nummer drei nach dem roten und dem trampenden Unglück. Und nach... - nach was eigentlich? Herrgott! Du würdest das sogar akzeptieren, in Deiner Gefühlsduselei, die ich Dir beim besten Willen nicht vorwerfen kann. Ich werfe sie mir vor. Mir, hörst Du? Es ist meine Schuld, und Du bist der Schuldabtreter.
Es ist billig, etwas zu beenden, bevor es angefangen hat. Es ist billig, aber es ist zumindest nicht unehrlich. Ich wußte es gerade zwei Tage, und das ist die mindeste Frist, um herauszufinden, ob ich mal wieder nur spinne, oder ob ich etwas Wahres sage, während ich spinne.

Du bist es nicht. Ich bin es nicht.
Vielleicht macht mir das Erschrecken mehr Spaß als das Erfahren. Vielleicht gibts einen tollen freudschen Plan, oder hat ihn Nietzsche gemacht, daß ich einfach nicht weiter vorwärts will. Halt mich nicht fest. Ich bin ein fliehendes Pferd. Niemand hält ein fliehendes Pferd.

Ich hab übrigens Deine Nummer gelöscht. Mache ich auch immer so.

2006-01-13T13:06:00.000+01:00

Bitte gehen Sie weiter.
Es gibt nichts zu sehen.

2006-01-10T21:21:00.000+01:00

...sloterdijken und habermasen.

(Gehet hin und lest)

2006-01-10T18:00:00.000+01:00

Luke, ich bin Dein Vater.

(Dummheiten um sechs)

2006-01-10T16:20:00.000+01:00

Eigentlich war der Umzug ins neue Blog für heute geplant.
Ich bekomme es aber noch nicht auf die Reihe.
Deshalb ab jetzt wieder Kommentare möglich. Zumindest bis auf weiteres.

2006-01-10T15:45:00.000+01:00

Was erkennen wir auf diesem Bild?

Ein Ärzte-Plakat und eine Klimmzugstange - das müssen Studenten sein.
Koteletten und wallendes Haar bei den Herren, bei den Damen dagegen - welchen Damen überhaupt? Es scheint sich also um Physiker zu handeln. Maschinenbauer kämen auch in Frage. (Nein, auch ganz hinten sitzt keine Dame.)
Vorherrschendes Nahrungsmittel scheint Gin zu sein. Und Bacardi. Und Bier. Teller sind Aschenbecher.
Unten rechts wird entweder Hehlerware vertickt oder das Erbstück von Opi für ein Schlückchen Gin versetzt. Vielleicht wird auch nur jemand mit einer gefälschten Rolex übers Ohr gehauen. Das weiß morgen keiner mehr.
Es wird noch nicht gewüfelt und nicht Karten gespielt. Demnach kann es noch nicht acht sein.
Eine Flasche Rum wird angebetet.
~~Der Kerl mit dem Lockenkopf sieht verdammt gut aus, nicht?~~

2006-01-10T15:33:00.000+01:00

Schnecken im Salat!

(someone is to say so)

2006-01-10T15:18:00.000+01:00

Wer die Milch zuoberst in den Einkaufskorb legt,
hat auch nur Eiermatsch verdient.

(druck.reif)

2006-01-10T13:51:00.000+01:00

Schon cool, wenn man sich selbst so deprimieren kann.
Ob das auch anders funktioniert, quasi the other way round?

(Dinge, die der Englischlehrer noch wusste)