Ich sitze vorn, überbordend brodelnd von Gin und Fizz, am Sonntagabend. Neben mir der Freund, die Adern an seinen Handgelenken treten hervor, gespannte Sehnen werfen Schatten auf der Haut. Zerbeult, denke ich. Wir fahren, was die zweihundert Pferde hergeben, ohne Not, kurz vor halb zwölf.
Eine Kurznachricht von der Rückbank. Ich lese langsam, alles hüpft und springt. Ich verstehe noch langsamer. Dann wird alles sehr ruhig.

Ich denke darüber nach, kurz am Lenkrad zu rucken.