Nun gut, noch ein wenig Trash hier. Betrunken und mit Anglizismen. Und wenn ihr wollt, schreie ich auch noch ganz unmotiviert "ficken". Soll ich? Mal sehen, kommt vielleicht noch. (Und ich habe wirklich mit mir gerungen, ob nach "unmotiviert" ein Komma kommen soll, oder nicht. Verstehen Sie? Ach nein, neue Schlechtschreibung. Schade. Ihr Pech.)
Außerdem duze und sieze ich hier auf Teufel komm raus, und das mitten durcheinander, das es der sprichwörtlichen Sau graust. Auch wenn die nicht gesiezt wird. Wie sähe das denn aus?

Jedenfalls, jedenfalls betrinke ich mich heute zu Ehren einer Dame. Einer Dame im, sagen wir mal, weiteren Sinn. Sehen Sie, den feinen Stich verstünde sie jetzt garnicht. Deshalb auch der weitere Sinn. Trotzdem ist sie ein gutes Mädel.
Sie wartet, und macht ihren Punkt zum richtigen - Zeitpunkt. Ich habs glaub heute mit den Wortverdopplungen. So ein Mist. Mist aber auch. Und sie hat, zu ihrem eigenen Unglück, auf mich gewartet. Hallo, ich? Wer auf mich wartet, hat schon verloren! Ich brauche jemanden, der auf mich wartet, ich brauche ihn sogar sehr, nur um ihn versetzen zu können. Da komme ich mir unglaublich wichtig vor.
So ein Würstchen bin ich. Mehr nicht.
Denn sobald Du Dich dafür entscheidest, die Initiative zu ergreifen, habe ich Dich. Du bist dabei, Du wirst auf jede Antwort drei Stunden warten, oder drei Tage, alles nicht so schlimm. Und ich werde es auskosten, weil es in meinem kleinen Leben sonst nichts auszukosten gibt. Garnichts.
Ich mag Dich, Scheckin. Mehr noch seit heute abend, seit Deinem Rückzug. "Okay, ich nerv Dich nicht mehr. Bis irgendwann." Du weißt es nicht, aber das hat gesessen.
Klar, Du hats genervt. Ich meine, wer kann beim ersten gemeinsamen UnterdieDeckeschlüpfen ein Drittel der Zeit von seiner Freiheit reden (über die anderen beiden Drittel verliere ich kein Wort, Hand aufs Herz), und mich dann bombardieren mit "Was machst Du?, "Räum grad auf" und so weiter? Das geht nicht. Weil es mich nvor Fragen stellt, die ich nicht hören will. Und ich konnte schon immer verdammt gut und verdammt "Lalala" singen.
Was ich sagen will, ist: Es liegt nicht an Dir. Du bist okay. Für dieses eine Mal trägst Du Mitverantwortung, schließlich muß man nicht jede Einladung aussprechen. Aber es ist nichts passiert. Da war nichts. Und ich, ich kämpfe gegen den Ekel, der mich überfällt, weil ich Dir nicht ehrlich antworten kann ("Was mache ich denn gerade?"), und mich selbst auch garnicht fragen möchte. Seelenstriptease, vielleicht. Frei Haus und gratis. Verflucht.
Doch es geht um uns. Genau - es wird nämlich kein "uns" geben. Ich kenne die Freundin nicht, von der Du erzählst, ich kenne Dich nicht. Und ich kenne nicht einmal mich selbst.
Ich renne immer davon. Das muß so. Image, gehört gepflegt und so. Ich muß immer zhurück zu den Dingen, die mir nicht widersprechen. Und wenn sie es tun, habe ich das Recht und die Schuldigkeit, sie mit einem Zweiundzwanziger zu bearbeiten, bis die Schrauben rund sind. Auch das ist nur Image, klar. Aber ich gebe es nicht auf.
Hast Du nie gefordert, ist mir auch klar. Willst Du auch nicht. Ich stelle jetzt auch keines Deiner Motive infrage, das steht mir nicht zu. Ich stelle meine eigenen Motive infrage. Bist Du´s? Nein, Du bist es nicht. Du bist Nummer drei nach dem roten und dem trampenden Unglück. Und nach... - nach was eigentlich? Herrgott! Du würdest das sogar akzeptieren, in Deiner Gefühlsduselei, die ich Dir beim besten Willen nicht vorwerfen kann. Ich werfe sie mir vor. Mir, hörst Du? Es ist meine Schuld, und Du bist der Schuldabtreter.
Es ist billig, etwas zu beenden, bevor es angefangen hat. Es ist billig, aber es ist zumindest nicht unehrlich. Ich wußte es gerade zwei Tage, und das ist die mindeste Frist, um herauszufinden, ob ich mal wieder nur spinne, oder ob ich etwas Wahres sage, während ich spinne.

Du bist es nicht. Ich bin es nicht.
Vielleicht macht mir das Erschrecken mehr Spaß als das Erfahren. Vielleicht gibts einen tollen freudschen Plan, oder hat ihn Nietzsche gemacht, daß ich einfach nicht weiter vorwärts will. Halt mich nicht fest. Ich bin ein fliehendes Pferd. Niemand hält ein fliehendes Pferd.

Ich hab übrigens Deine Nummer gelöscht. Mache ich auch immer so.